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LOUPBOUQUIN

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❤️ « J’associe à tort ou à raison mon mariage avec la mort de mon père, dans le temps. » • Ça, c'est dit. Moi qui pensais lire l'histoire d'un amour fou, Le premier ; j'ai été totalement surprise. On y suit un homme dont le père vient de mourir. Digne et riche héritier, il finit pourtant vagabond. Mis à la porte de chez lui. Riant des épitaphes. Ne connaissait même pas l’âge de son père. Trouvant que les humains sentent mauvais, Et préférant humer l’odeur sucrée des cadavres en errant dans les cimetières. Étrange vous dites ? Attendez la suite ! • C'est là, assis sur un banc, qu'il fait la rencontre de Loulou. Une prostituée. Il en a d'ailleurs totalement oublié le nom. • On suit alors ses pensées dans le désordre, Sans censure. L’ivresse des choses quotidiennes et des questions parfois idiotes mais si joliment dites et justement soulignées. Il y a du Duras dans la profondeur avec laquelle il nous souligne l'insignifiant. • Bref, c'est qu'elle s'entiche la Loulou. Lui aussi se demande finalement si il ne l'aimerait pas un peu. Il s'interroge. Est-ce qu'écrire Loulou dans une bouse de vache fraîche ne serait pas de l'amour ?! • Mais n'est-il pas trop bourgeois gâté-gâteux ? Narcissique et centré sur ses petites douleurs inventées. Elle l'ennuie la Loulou. Lui bouffe l'espace ! • Lui qui a des exigences capricieuses de femme enceinte Quand c’est elle qui l’est, et qui s’affaire à son service. Un livre qui dit le non amour. L'égoïsme. *** « Mais l’amour, cela ne se commande pas. » *** C'est bien vrai. Parfois on aimerait aimer, mais il y a cette chose qui ne vient pas. Il y a les traits qui s'effacent. Le désir qui meurt aussi vite qu'il est né. Les mots qui survolent nos pensées. Vous êtes là, à côté de cet autre, mais déjà tellement ailleurs... • Mon avis : Une nouvelle courte écrite en 1945 et publiée seulement en 1970. Beckett y mêle le verbe cru jonché de fulgurances et l'absurde de Ionesco. Un roman teinté de cynisme et d'humour noir que j'ai adoré ! L'homme moderne. Le portrait de cet homme que l'on tente d'éviter. Mais aussi tout simplement le portrait de celui qui tenta vainement d'aimer. **** #premieramour #beckett #love #book #bookstagram
Suzanne a 40 ans. Une vie de famille rangée. Un mari et deux enfants. Puis un jour, un cambriolage dans son appartement. La disparition d’une boîte scellée dans laquelle elle conservait ses carnets d’adolescente. Dans l’espoir d’écrire un jour. • À l'intérieur de ces petits carnets ; Habitait son enfance. Sommeillait Flaubert. Survivait le collège. Brûlaient encore les baisers d'Antoine. Antoine. Son premier amour. Ses mots déposés là. Oubliés mais gardés par le temple des pages. • Jamais elle n'oubliera ce samedi de leur rencontre. Elle et ses mains moites, son ventre qui brûlait de le revoir. Et si les retours dans le passé avaient ouvert une brèche ? • La radio. Barbara. Une chanson qui la ramène tout droit loin derrière. Défilé son passé. Ravivée la violence des sentiments de l’adolescence. Ce que l’on avait tu à la faveur d’un mariage qui imposait le silence des mots qu'elle n'avait plus le droit d'écrire. • Martin est livreur à vélo. Il pédale pour s’user de fatigue. Un soir en rentrant de sa dernière course il découvre dans une poubelle la boîte ouverte qui contient les carnets. Il lit sans plus pouvoir s'arrêter. • Il vit à Montreuil sous les toits. Une vieille piaule avec toilettes sur le palier qu’il partage avec ses voisins de palier. Mais que fait Martin ici ? Qu’a-t-il fuit ? • Il mêle ses souvenirs à la lecture des cahiers de Suzanne, Pose sa musique sur ses mots • La perte des cahiers Ravive son urgence d’écrire. Parfois l’écriture met la distance nécessaire pour révéler ce que l’on ne voyait pas avant. • Cette histoire aurait pu s’appeler Premier amour. Pour l’empreinte qu’il laisse sur nos peaux. Les souvenirs. La douleur qui s’atténue mais la mémoire qui ne l’éteint jamais tout à fait. Les points de vue qui changent avec l’âge, le temps qui piétine nos croyances. **** Mon avis : Un roman émouvant dans lequel Sophie Lemp offre une photographie de la douleur du premier amour. Deux solitudes qui se font face. Quelle empreinte laisse ce premier amour dans nos vies ? S'en défait-on totalement en l'exorcisant par l’écriture ? **** 👩🏼‍💻Article complet sur le blog (lien en bio) #lesmiroirsdesuzanne #sophielemp #bookstagram #instabook #book
❤️ « La vie appartient à ceux qui s’aiment. Pas à ceux qui se l’écrivent. »❤️ Lire ce texte qui était encore secret. Presque sacré. Lui l’oiseau. Le sorcier de la poésie des mots. • Foudroyé par E. en un instant. Cette histoire qui traverse sa vie comme on traverse la route En se faisant percuter. L’instant d’avant le silence encombrait les minutes. Charlotte Rampling tapissait le temps. Tomber en amour. Tomber. • Parfois la défaite offre des choses inattendues. La liberté. L’audace et Patti Smith. L’évidence du sang avec les artistes. Baudelaire, Rimbaud,… Être eux, parce que l’on a mal. Parce que l’on est un inadapté de la vie en pleine adolescence. Parce que l’on a en soi la subversion rimbaldienne. Parce qu’on ne sait pas être dans le rang. • Je lis tes mots et te vois. Toi ado, tout à ton Baudelaire. Tout à ce noir du jeune âge sombre. • Puis ce concert de Patti Smith. Elle et toi. Emprunter ces chemins différents. Qu'on te place là où tu les emmerdes tous ! Je souris à tes manies au cinéma. Ton amour d'y être seul. • Je retrouve du Battistella dans ton village. L’immuable. Les âmes des craquelures des portes. Ce temps révolu que tu embrassais de tes histoires. L’inconscience du monde qui tourne. • Je marche sur la pointe des pieds. Le museau dans l’embrasure de ta porte. Je lis et m’empiffre de ce manuscrit interdit. Je goûte mon privilège avec la fierté d’un paon. • Puis c’est ta mère. Ta « promesse de l’aube » comme tu l’appelles. Et ce feu quand tu parles de Patti. La chaman qui ranime les morts et leur pierres tombales. Et si l’amour vous délivrait de ce corps empêché ? La colère. Ne connaître qu’elle. La première expérience de vie. Apprendre à aimer ce corps qui accentue la vérité. Qui la déforme, en en faisant une mélodie étrange et pleine de grâce. • Nicolas est un poète. La norme tue les poètes. Alors il y a Patti. Sa voix. Son chant. *** Mon avis : De la poésie en colère qui s'élève dans un monde qui a l'habitude de regarder à terre. De l'amour qui fulgure, de l'art qui transcende, des mots qui nous livrent une danse qui ranime les feux, envoûtée par le chant. *** 👩🏼‍💻Article complet sur le blog (lien en bio) #lalbatros #nicolashouguet
[COUP DE ❤️] Dès les premières pages, J'ai repensé à mon émotion lors de la sortie de Amour de Haneke. Le couloir, l'oiseau, le bol et les mots qui s'échappent. Il y a des sujets qui vous chamboulent plus que d'autres. Mais si le monde est injuste à bien des égards, Il n'oublie pourtant personne à la fin. Nous vieillirons tous. • Combien de fois avez-vous dit « merci » en le pensant réellement ? Remerciez-vous chaque jour la vie ? • Michka voit s’envoler les mots qui s’entrechoquent contre d’autres Qui n’ont de sens que pour celle qui les prononce. Un jour tout bascule. Et personne ne nous apprend à désapprendre. Personne ne peut nous guider là où nous nous sommes perdus. • Les voyelles se dérobent. Elle sait qu'elle perd quelque chose. Apeurée comme une petite fille. Figée au milieu de son salon. • Elle entre dans un Ehpad. Accompagnée de Marie, cette jeune femme qu'elle a protégée enfant. Elle referme doucement la porte de cet appartement qu’elle déserte. Dans lequel elle ne reviendra plus. Comme si elle y enfermait une vie qui ne lui appartenait plus. • Quand tout va toujours plus vite autour de nous, Comment se termine la lenteur de nos vieux jours ? Le mépris pour les êtres que nous avons été. L’oubli du temps où nos corps beaux et jeunes exultaient. Gravir une vie pour en chuter. • Avec Jérôme l’orthophoniste, la vieille dame redevient coquette et espiègle. Retrouve parfois les mots. Mais elle sait que l’esprit titube. Et elle ne veut pas raconter des histoires de vieilles. • Marie et Jérôme ne se connaissent pas. Michka sera le lien entre leurs deux histoires. Des vies parallèles dont Michk' est le point de fuite. • Plus personne ne frappe. Votre chambre est un couloir. On vous infantilise. Les somnifères. La liberté n’est plus qu’une idée. • Renoncer. Moi aussi j’en perds les mots. Ils viennent en désordre, J’imagine. Je me souviens. Je m’en veux. De la solitude dans laquelle nous laissons nos vieux. **** Un livre qui mêle l'humour des mots qui se perdent à la profondeur de ce qu'ils abritent. J'étais si heureuse de la retrouver... *** Article complet sur le blog (lien en bio) #lesgratitudes #delphinedevigan #jclattes #bookstagram #bookstagrammer
❤️❤️❤️J'ai lu ce roman en me disant : "il faut absolument que ce livre soit adapté au cinéma." La langue, la profondeur des personnages, l'humour bravant l'insondable. • Joseph façonne un berceau pour cette enfant tant attendue. Il couche ses mains rocailleuses sur le bois qu’il modèle. Lui, le veuf. L’agriculteur laitier qui ne sait plus raconter la naissance de son fils. Emmanuel. Les souvenirs perdus dans une absence à peine contenue. Ah ça oui, raconter les mises bat de ses vaches ça il pourrait cet homme du grand air ! Ce normand accroché à sa terre, vraie tête de mule. • Mais l’ordinaire ne vous protège pas des drames qui vous mettent à terre. L'avion de son fils et son fiancé, Béranger, a disparu des radars. Ils partaient au Canada passer les derniers mois auprès de leur mère porteuse. • Joseph est incapable de réaction. Les mots sont comme des chats dans la gorge. Kiki et Jean-Guy, les beaux-parents aristo-cathos débarquent à Roissy. C'est qu'ils ne vont pas se laisser faire ! Ils vont la payer la mort de leurs fils ! Tribunaux, avocats, cour Suprême s'il le faut ! Mais les cris ne réveillent pas les morts. • Et la petite alors ? Cette vie liée à son fils quelque part à l’autre bout du monde. Il n’a ni nom. Ni adresse. • Mais il désire cette enfant plus que tout. Commence alors la quête d'une vie. À la rencontre d'une étrangère, farouche, coriace, qui parle comme on meugle ! • Fanny Chesnel offre une photographie d'un monde rural en mutation. Des technologies qui nous entravent jusque dans la mort. De ces mots de passe secrets à la con. Joseph me fait rire dans ses vociférations, Lui qui reste là, le menton digne. • L'auteure se joue des langues, des styles. L’agriculteur, les cathos-chics, les canadiens... Avec Fanny Chesnel, les personnages sont entiers. Par un geste. Une manie. Une maladresse. On les connaît. • À la poursuite d’une môme fumante, insouciante. En cloque de 8 mois. Joseph entame la course de sa vie. Le cœur en timbale. Se sentir enfin père quand il ne l’est plus. S’éveiller à la vie et sa liberté après avoir passé sa vie tenaillé. *** 👩🏼‍💻Article complet sur le blog (lien en bio) #leberceau #fannychesnel #bookstagram #book
[COUP DE ❤️] « Mais peut-on être capable d’amour quand une mère s’absente ? » Giulia a quitté Paris précipitamment. Après une dispute avec ses deux fils qui ont décidé de prendre une année sabbatique, Elle qui espérait tant qu'ils quittent enfin le nid. • En elle résonne le vent si fort de l'abandon. Abandonnée par sa mère, enfant, c'est elle qui part aujourd'hui. De sa mère il ne lui est resté qu'un livre. "La peau" de Curzio Malaparte. • L'homme de la si célèbre maison de Capri. Ce rocher impérieux. Cette maison, dans laquelle a tourné Godard et sa BB. La maison du Mépris. Allongée sur la mer, Ses bancs de pierres. • C'est grâce à un ami qu'elle part y séjourner. Sur les traces de Malaparte et de celle à qui son livre appartenait. • Oublier la mère pour comprendre la femme. Exulter de la douleur. De cet amour vécu qui nous a tant déçu. Quelle femme est-elle devenue ? Quelle femme aurait-elle pu être ? • Mère blessée, mutilée dans sa liberté. Mère insurgée rayée des bonnes mères pour avoir fait sauter les plombages des bambins de l'école avec des gâteaux trop sucrés. Pour avoir jeté les colliers de nouilles hideux qui auraient pris la poussière. • Giulia n’a jamais eu le goût de la famille ni des clans. C’est pour ça qu’elle a toujours privilégié « l’amour propre », Celui sans aucun lien du sang. Celui que l'on choisit. • Sans filtre, Giulia nous livre cette expérience de la naissance, La violence après laquelle on demande l’amour inné d’une mère pour son enfant. Le corps déchiré, mutilé que les hommes applaudissent. • Comment avouer en tant que mère que l’on s’est trompée ? Qu'à la lecture du test de grossesse on savait la vie que l'on ne souhaitait pas épouser ? Qui d’autre qu’un poète pour le dire sans être affublé ? • Je ris à la colère de Giulia d'être reléguée au rôle de Siri ou Google Home auprès de ses enfants. Des ados « snowflakes » courageux de rien. Protégés de tout. Offrir 20 ans de sa vie et exploser de la supercherie. ***** Mon avis en commentaire juste en dessous. Et l’article complet sur le blog (lien en bio) Merci @sylvielebihan et @editionsjclatteslemasque ❤️🙏🏻 #amourpropre #bookstagram #bookstagrammer #instabook #sylvielebihan

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